j'ai du mal. je crois que l'envie d'écrire revient. je crois que le fait d'etre lu ou pas lu à une influence sur moi. j'ai cru que non. moi qui essaye le plus possible d'etre incompréhensible. je crois que malgré tout je me soucis du regard de l'autre. j'ai beau me dire que vous n'exiter pas vraiment. j'ai beau vouloir ne pas m'attacher à vous. vous avez pris une place dans ma non-existence.  j'imagine que nous sommes tous partager entre le paraitre et l'etre. mais qui peut blamer l'autre de vouloir paraitre mieux. moi je suis partager entre l'etre et le disparaitre. je cherche tellement la vérité que je m'y perd et meme si je me retrouve, c'est les autres que je perds en fin de compte.